Cuentas
La historia de mi estupidez llenaría muchos volúmenes.
Unos estarían dedicados a la acción en contra de la conciencia,
como el vuelo de la falena que, aunque lo supiera,
igualmente tendría que alcanzar la llama de la vela.
Otros se ocuparían de las maneras de ahogar la ansiedad,
el murmullo que advierte pero que no es escuchado.
Trataría de manera independiente la satisfacción y el orgullo,
cuando era aquél que creía,
así que avanzaba a paso victorioso sin sospechar nada.
Y todo tendría como tema el deseo. Si fuese
el mío propio. Pero no. Por desgracia,
me alentaba porque yo quería ser como los otros.
Sentía miedo ante lo que era salvaje y arrogante en mí.
Ya no escribiré la historia de mi estupidez
porque es tarde y se hace difícil llegar a la verdad.
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