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una pintura y una canción que comparten nombre

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 ¿todos los ríos van a parar al mar?

the river

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mi bosque de otoño reflejado

...y pasan las estaciones

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 my slowing heart

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 quiero que estas semanas pasen pronto,  

tengo ganas de mar

the river

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...y pasan las estaciones, ya van 20

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We are but Falling Leaves

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acabo de comprarme  un mp4 con capacidad para un montón  de canciones, por lo que estoy la mar de contenta en esta tarde de Primavera

esta pintura se llama Primavera

y esta canción despierta mi Primavera y hasta mi verano

ains

Pintura: Georgia O´Keeffe


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regando

 campos

de belleza

the river

Fotografías hechas hoy viernes, a las 18:45

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están abriendo las flores de la jacaranda,

 preciosas

Fotografía: Lucien Clergue


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Decadencia

 Al atardecer cuando tocan a paz las campanas,
sigo de las aves el maravilloso vuelo
que en largas bandadas como devotos peregrinos
desaparecen en las claras vastedades del otoño.

Deambulando a través de umbrosos patios
sueño yo en sus lúcidos presagios,
y siento que de las sabias horas no podré apartarme.
Así prosigo, por sobre nubes, tras sus viajes.

 

  

He aquí que un hálito me hace temblar ante las ruinas.

El mirlo clama entre las ramas deshojadas.
Oscilan las rojas vides entre rejas herrumbrosas.

 Entretanto como un corro mortal de pálidos infantes
en torno al oscuro borde de pozos en descomposición
se inclinan ante el viento, enteleridas, azules ramas.

hoy, de nuevo, soy una hoja  que cae

Poema: Georg Trakl, Ange

Fotografías:  Angela Bacon-Kidwell 

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hoy

me siento

primavera

Pinturas: Anita Kreituse

 allá por 2008 ya puse algo de esta mujer en mis corredores

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palabras que nunca te escribiré

calladas en las yemas de mis dedos

lanzadas (fuerte) hacia el esternón

 

recogidas en mi sexo

sin voz

creep

Fotografías:Mikio Watanabé


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no somos más que hojas que caen

Fotografía: Arthur Tress


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end of the road

Magritte

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abril florecía frente a mi ventana

 

aunque  no signifique lo mismo la ignorancia que la sencillez, últimamente y desde mi ignorancia reconocida estoy sufriendo un empacho de  gente sabia que no pierde comba para demostrarlo

por eso esta mañana he ido a comprar flores y ahora mismito voy a ampliar la foto, y me quedaré mirándolas mientras escucho a  volumen bien alto a estos nórdicos

(sin letra sesuda con mensaje...no tengo ni puta idea de lo que dicen)

pero que me cargan de energía 

positiva y sexual

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Estoy demasiado cerca para que él sueñe conmigo...

Estoy demasiado cerca para que él sueñe conmigo.
No vuelo sobre él, de él no huyo
entre las raíces arbóreas. Estoy demasiado cerca.
No es mi voz el canto del pez en la red.
Ni de mi dedo rueda el anillo. 

Estoy demasiado cerca. La gran casa arde
sin mí gritando socorro. Demasiado cerca
para que taña la campana en mi cabello.
Estoy demasiado cerca para que pueda entrar como un huésped
que abriera las paredes a su paso.
Ya jamás volveré a morir tan levemente,
tan fuera del cuerpo, tan inconsciente,
como antaño en su sueño. Estoy demasiado cerca,
demasiado cerca. Oigo el silbido
y veo la escama reluciente de esta palabra,
petrificada en abrazo. Él duerme,
en este momento, más al alcance de la cajera de un circo
ambulante con un solo león, vista una vez en la vida,
que de mí que estoy a su lado. 

Ahora, para ella crece en él el valle
de hojas rojas cerrado por una montaña nevada
en el aire azul. Estoy demasiado cerca,
para caer del cielo. Mi grito
sólo podría despertarle. Pobre,
limitada a mi propia figura,
mas he sido abedul, he sido lagarto,
y salía de tiempos y damascos
mudando los colores de mi piel. Y tenía
el don de desaparecer de sus ojos asombrados,
lo cual es la riqueza de las riquezas. Estoy demasiado cerca,
demasiado cerca para que él sueñe conmigo. 

Saco mi brazo que está debajo de su cabeza dormida,
mi brazo dormido, lleno de agujas imaginarias.
En la punta de cada una de ellas, para su recuento,
se han sentado ángeles caídos.

Poema: Wislawa Szymborska
Traducción: Elzbieta Borkierwicz
Pintura: Jeremy Lipking

one more day

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no one there

Fotografía: Diane Arbus

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